lying on the grass, standing under the moon, handing the same device, admiring the same mistery, our hands together, similar smiles facing the beauty that is out there

Yeah, I am alive again.

Maybe you can be allowed to live again. Be grateful, then.
Point your dead finger to the few things that are worth loving and do it, indeed; your dryed eyes, your nothingness may be forgiven and you can breathe again.

Congratulations. You can always break a million things more when you just want to break one. The main shit, you, is unbreakable.

Where is the man on the phone that sweetly gives you the hint: kill yourself?

Where is your Romeo + Juliet memory, from the happy moment you first tried to kill you?

Where is the damn courage you have a large mouth to say you have it but that is as hollow as your shinning shitty dreams?

Go hurt yourself, go feel something.

You just need to cry. You deserve it. You owe it, surely. It is never enough crying, drying out, running out of tries. You are never enough. Good enough. Admired enough. You simply are not worth it. You keep living and wondering about that. And then you dry out again. You put on some weight, liters, stones. You swallow but you cannot throw it up. If you try it, the proper words do not come out of the blue as you want it to. You just want to run away, and run and run and

Break everything if you have time to.

Either you like running from small everyday worthless shit that makes your day a even worse one, or you just let the damn words come out of your fool dead mouth.

You clap with Bill Haley.
You wave shoulders with Louis Armstrong.
You also dream of a kiss with him. Not exactly with HIM, I mean.

You talk to old friends.
You make some smoke, no harm, a little smart acid and large packages of happiness.

Therapies, each one with his own.

Once he said:
See you in a next life, brother.


These days, it said:
I see you.


Some time in the past, they said:
I've been waiting here to be your guide.


Now, I tell you:
I'm back.

Aprovada com Distinção.

E o trabalho de conclusão de curso "The Martyrdom of Saint Me: Choking Victor" foi, além de uma acertada escolha, uma alegria grande grande feito duas girafas empilhadas - mentira; muito maior que isso.

Thank you Chuck Palahniuk. Thank you Claudio Zanini.

Meu atual temor a Deus chama-se Rigor Científico.

Lucia no Wallachai com os ventos.

Ela está lá. Não sinto nada muito atrelado ao concreto, não lembrei do clipe dos Chemical Brothers até por autopreservação. Ela eeeela, não está lá. Está o que ficou de palpável, e nas minhas memórias o que é permanente. Efemeridade? Tal como o que sobra de nós.

"Eu estarrr nova", disse Herica Dieter. Ah, como eu amo aquela baixinha.

Novo exercício de paciência - de Jó. Nova lição. Consegui alcançar as demais; profissão, relacionamento, vizinhança. Falta isso de paciência Homérica, aguentar a subjugação intelectual forçada no convívio com parentes ligeiramente egoistas e, surpreenda-se, não pacienciosos.

Os ventos cantavam, as folhas das árvores alvoroçavam e lá estava eu, em meio a dezenas de histórias, seguidos "Hier ruth fulando de tal". A maioria deles, meus parentes desconhecidos, contudo "Dieters", "Buttenbenders" ou "Blumes". Cemitério dominado pela família. Zilhões de pessoas nascidas em 1800 e tantos. Inúmeros formatos, símbolos, alemão e latim a dar com pau.

Silêncio daqueles que estorvam, tranquilidade daquelas que não dão sono. As lágrimas varreram as bochechas? Certo que sim. A lembrança do último dia, de segurar seus dedos frios, tocar seus cabelos fininhos, ver aquele rosto que me sorriu desde o nascimento ali jazer quieto, abraçar minha pequena Herica sem saber dizer nada, meus amigos nas minhas mãos, o sol, a pino, clareando omoplatas brancas como a consciência. Isso é o que fez chorar - a lembrança da despedida. Se eu digo que ela não está realmente lá, não haveria porquê debruçar-me. O que trancava o suspiro era lembrar do que pensei naquela tarde triste enquanto lá fechavam sua imagem: "olha que lugar bonito, era aqui que ela queria ficar". Penso que fiz a coisa certa. Os montes, os ventos.

You wake up every morning and sing to the mirror: I think you are crazy. The answer is: I’ll see you in a next life.
Masochist, you listen to those songs you, consciously, don’t want to. “That’s not me”, it says. And you keep torturing yourself. Congratulate yourself every day.

Just don’t leave. But who leaves it’s me. Again and again. – The eternal return.
I’m not living, I’m just killing time, because your tiny shiny sweet strongly lovely hand is a sea away from mine. That’s all. Just don’t leave. Or wait. According to this musical masochism, true love waits. And so do I.