Camélia Cavernosa

2012-01-12T18:30:00.002-02:00

New motto:

New attitude:

New paths:

2011-12-25T14:55:00.003-02:00

The Christmas lunch of champions:

bread
butter
fried egg
nuggets over it all.

Dessert: beer.

-Are you going to spend the holiday by yourself?
-YES, everybody, thanks for asking.

Sorry, Nigella, I couldn't bake something properly this time.
I do swear the recipe above came from heaven.

2011-11-22T18:26:00.002-02:00

A regra de 3 de Tomás foi maculada. Mas não Terezei.
Vem cá: foi o batismo Argentino que trouxe a leveza e o não-sofrimento?

Obrigada, então!

2011-11-01T22:25:00.003-02:00

Ah... o domingo.
Desde a primeira hora até a primeira mordida. Xis do gordo. E.
Felicidade em companhia, o toque na minha mão. -Unbelievable-
Trying not to be a monga.
Trying not to Mosby - haha.
Letting it be. Finally =D

2011-10-27T18:53:00.000-02:00

Fui impelida a comprar flores falsas para levar à minha mãe no cemitério. Falsa fui eu com isso. As copiosas e intermináveis lágrimas ilegitimaram essa sensação. A pior, ever. Principalmente, sabendo, desde muito pequena, o quanto ela gostava das flores verdadeiras e do amor que dispendia aos seus jardins.

Feliz.

2011-10-26T21:59:00.005-02:00

Feliz porque não é preciso muito. É preciso um tênis meio furado, uma gentileza ou muitas, um sorriso, um "saca?" interno aqui e ali.

Basta uma conversa de comadres, toques despretensiosos e balões sobre nossas cabeças dizendo o que estamos pensando. Não minto sobre estes últimos.

Foi tanta gargalhada, tanta partilha, Coca Cola, 300 e tantas fotos, escolhas engraçadas e histórias sobre o passado metal.

Copos empoeirados, doces, Pringles. Volto eu com as tríades?

Não importam meus vícios, importa a flor prometida, o beijo que ganhei e o sorriso feliz que devolvi ao universo =)

2011-09-25T18:27:00.003-03:00

Não escrevia desde 26 de julho. Admirei-me.

A formatura foi tão boa. Meus amigos, os mais variados e incrivelmente especiais, estavam lá para me permitirem o maior sorriso da vida. Inenarrável, perfeito.

A Argentina. Falar com tantas pessoas diferentes e, sem querer, refletir tão pesadamente, e de maneira leve e diária, sobre a felicidade tão procurada e, homeopaticamente, vivida. As necessidades que nos povoam a mente são internas ou externas? Ser feliz até pelas ocasionalidades. Questionar mais a si mesmo, enrugar menos a testa. Andar pelas ruas e sentir liberdade, felicidade no caminho até ela e mais paz consigo mesmo. Tudo tem um preço, mas a primeira pessoa é fundamental para o sentimento de felicidade em estado bruto.

Live and let die

2011-09-25T18:01:00.002-03:00

A fatalidade não é ocasional, é óbvia e inevitável.

Triste imaginar que as coisas não têm fim, as mais diferentes coisas, digo. Desde a 'depressão' pós-viagem até os relacionamentos pessoais. Lidar com o fim é algo intratável, nega-se até mesmo depois de tornar-se fato. Autoengano, autossabotagem. Passado o luto, pode-se ver tudo com clareza tal que até o fim mais doloroso parece uma besteira e, melhor: algo necessário.

Disse, ainda, citando o Paul, "live and let die". Disse pois lidamos com uma culpa, nós cristãos cucarachos, que para conosco ninguém teve. Pesamos as palavras e, se descarregamos pedras, ficamos todos lamentosos vendo o estrago e esperando que a poeira baixe logo.

Live and let die for you not to die every time. Há muito, o Robertinho me disse sobre o egoísmo justificado (outro leitor da Insustentável Leveza do Ser - somos todos magneticamente unidos), alegando que assistir uma miríade de filmes, colocarmo-nos em primeiro lugar, escolher onde ir, o que comer e zaz e zaz seria a terapia ideal. E é. Eu o agradecerei eternamente. E ternamente.

O Gabriel brindou sobre a fatalidade. O Robertinho falou sobre a instauração da primeira pessoa. Meus musos inspiradores, meus amigos reais.

Vivamos e deixemos morrer.

2011-07-26T23:13:00.004-03:00

Is it always arranged? The most appropriate ride, the kindest Texan lady, after pleasant moments near my favorite sistas in the world. Now, a girl crying Shakespeare on TV. Kind words from far, far away. Thanks, universe. You know how grateful I've been these days.

2011-07-26T23:09:00.003-03:00

Alice, Alice.. don't go back in time, little girl. Don't do it if you don't have extra cloudy coins to cope with the price of living all that again. You know you fell down, underneath this talking floor. Watch out, big girl. Things have changed. They always do.

2011-07-20T23:02:00.003-03:00

E, para evitar o esquecimento, reitero, agora em palavras fora da cabeça:

Olhos estáticos, à minha direita.

Foi tão bom ver que isso acontece de novo. À primeira vista.
Trembling. Picture. Autograph. OMFG, que sensação!

Riso largo e besta, olhar estático e babaca.

Awesome!

"I always believe in fiction!" Eternizei de-maaaais!

2011-07-20T23:00:00.000-03:00

Estava errada, novamente. Ou não.

Mas eu sou uma gracinha, errada ou não.

2011-07-05T22:00:00.001-03:00

"Only fools rush in, but I ..."

(mais clichês meus, nossos, neste dia, nesta noite)

"Thoughts arrive like butterflies" and here we are, there we will be, chasing them away.

(feliz)

2011-07-03T16:15:00.002-03:00

"Don't cry for me, Argentina"

O épico que meus vizinhos têm ouvido loucamente - através de mim.

2011-07-02T07:07:00.002-03:00

Relendo Eidelwein:

"Para fazer o luto, é necessário enterrar o morto. Não sem antes matá-lo bem matado! – matá-lo “para nós”. Para não cair no extremo oposto, não significa que o corpo se tornará vil e público, o que seria outra baixaria."

para ainda para continuar o desenvolvimento da ideia do próprio sobre a "profanção do corpo".

Obrigada, amigo velho.

Bad daddy

2011-06-26T22:55:00.003-03:00

Isso tem mais de dez anos. E lá, um pai que subornadava para que o álbum não fosse adquirido. Lembrei disso há poucos dias e, ah... foi tão divertido cantar e rir (d)isso de novo.

o auge:

"I got a lawyer and a manager
An agent and a chef
Three nannies, an assistant
And a driver and a jet
A trainer and a butler
And a bodyguard or five
A gardener and a stylist
Do you think I'm satisfied?

I'd like to express my extreme point of view
I'm not Christian and I'm not a Jew
I'm just living out the American dream
And I just realized that nothing is what it seems"

Titia matou a pau.

2011-06-23T22:04:00.003-03:00

Serra Malte. Amigos novos. Velhos amigos novos. Todos os dias, they're back.

Embora já tivesse concordado com "Life, leave me alone", vejo que o melhor é vivê-los, os velhos, os novos e a bebida que nos faz sorrir, rir de quem boceja e bocejar sorrindo depois.

"Life, thanks for not being that son of a bitch".

E que o vinho que logo mais será executado por completo sinta, no toque destes dedos não mais mortos, a alegria de (vi)ver o futuro.

Cheers!

2011-06-21T02:20:00.002-03:00

Tendo a bebida sido sorvida aos sorrisos, tendo histórias sido divididas e memórias levadas à tona, fez-se noite daquelas dos velhos.

"Harmonia é para os cordeiros. Nós vivemos tragédias."

Há de vir o eu.

Turn To Stone

2011-06-18T01:08:00.002-03:00

Ingrid Michaelson

Let's take a better look
beyond a story book
and learn our souls are all we own
before we turn to stone.

Let's go to sleep with clearer heads
and hearts too big to fit out beds.
And maybe we won't feel so alone
before we turn to stone.

And if you wait for someone else's hand
you will surely fall down.
And if you wait for someone else's hand
you'll fall, you'll fall.

I know that I am nothing new.
There's so much more than me and you.
But brother how we must atone
before we turn to stone.

2011-06-14T23:18:00.002-03:00

Aí foi escrito, ensaiado, dito e filmado:

"Mrs. Dalloway said she would buy the flowers herself."

And I think that's all for today. Tonight.

2011-06-14T21:29:00.002-03:00

Aí foi dito:
"Eles realmente não entendem. É uma experiência individual."

A sociedade é que é louca. Todos os dias, nos lembram que somos gordinhos.
Chamam-nos de nerds porque não podem admitir o abismo.
Nós temos mais horas-bunda, em resumo.

Há muito, essa terapia, agora tendo durado 1:40, já concluía:

"Não somos mais a vanguarda, somos a resistência."

Hoje, mais do que uma nova reflexão, tomou-se por objetivo reidentificar, reassumir a nossa essência, ao mundo: fuck off, e que venha o vinho. Se daqui a 10 anos nem nós seremos os mesmos, quê importa senão nos admirarmos sempre e mais? Talvez seja hora para nova submersão. A subversão nos embaralha só para que não nos cansemos de reorganizar essa complexidade tão nossa, tão nós.

Nós que somos poucos, mas que existimos. Duros, alemães, cucarachos.

Onde foi que deixei minha caneta tinteiro?

2011-06-12T18:58:00.005-03:00

É preciso haver maturidade para conversar direito, com olhos sinceros e palavras carinhosas. É preciso maturidade, sem saber se a tem, para enfrentar momentos difíceis e, fazendo as coisas direito, perceber que sim, ela existe, pois apesar da dificuldade da situação, preservou-se ao máximo tudo o que se pôde.

É preciso mais do que maturidade para segurar o choro, evitar aquelas caretas que se faz quando o soluço é maior do que o previsto. Aí, é preciso ter força, mesmo que se esteja envolto por um abraço carinhoso.

Talvez o que se precise para isso tudo, e para tudo aquilo que foge à memória no momento, nem seja maturidade, seja amor, mesmo.

Eis o que foi um amor verdadeiro, puro e simples.

2011-06-10T11:03:00.002-03:00

Eu já sabia como levantar seria impossível, o quão demorada seria a transição da luz da janela ao meu lado para sumir e me dizer que a noite viria e os dias passariam e a dor de cabeça abrandaria e que eu veria o teu rosto para me sentir viva novamente.

O dia ainda demora, a dor de cabeça ainda está aqui, os sustos na casa parecem maiores, inexplicáveis. É a vida se tornando assombrada desde que o brilho dos olhos não alumia mais nada.

Você é a caixa de lápis de cor, a querosene do lampião, ou a pilha da lanterna se quiser. Você perto é o lenço que me faz parar de lavar os olhos de dentro pra fora.

2011-06-09T13:04:00.001-03:00

I'm officially dead.

2011-05-30T13:05:00.004-03:00

He thought he was fooling us. We have always known that.

2011-05-26T16:24:00.000-03:00

You deserve to have some fun in here, finally.

http://www.adrenaline.com.br/forum/geral/254172-cedulas-de-dinheiro-rasuradas-com-desenhos.html

2011-05-24T20:09:00.005-03:00

Is there a cure for self-damaging brains?
Wouldn't it be a a lot happier if you could just manipulate your thoughts as tv so easily does everyday, or stop thinking about something as easily as you can stop eating when you feel full, or even believe so strongly, concretely, happily in good things to simply and effectively vanish those ghosts from your mind?

2011-05-10T13:44:00.002-03:00

The month has just begun and you never know if you are drunk enough to swallow it all.

Hope I can write something better soon.

2011-04-26T15:03:00.001-03:00

The month is almost over. At least, the beer has just been opened.

2011-04-21T13:03:00.000-03:00

Stop sending letters
Letters always get burned
It's not like the movies
They fed us on little white lies

Radiohead is always right.

2011-03-18T19:11:00.001-03:00

There are a million ways to feel insignificant and there is not a single one that lets you become a ghost to feel it all... liveable.

2011-03-08T18:53:00.002-03:00

Spending women's day with my favorite ones - fair enough.

Thanks Adrieli. Thanks Andressa.

2011-03-01T20:09:00.001-03:00

Meus pensamentos são ervas daninhas.

2011-02-14T23:18:00.002-02:00

lying on the grass, standing under the moon, handing the same device, admiring the same mistery, our hands together, similar smiles facing the beauty that is out there

Yeah, I am alive again.

2011-02-13T20:05:00.003-02:00

Maybe you can be allowed to live again. Be grateful, then.
Point your dead finger to the few things that are worth loving and do it, indeed; your dryed eyes, your nothingness may be forgiven and you can breathe again.

2011-02-13T12:35:00.003-02:00

Congratulations. You can always break a million things more when you just want to break one. The main shit, you, is unbreakable.

Where is the man on the phone that sweetly gives you the hint: kill yourself?

Where is your Romeo + Juliet memory, from the happy moment you first tried to kill you?

Where is the damn courage you have a large mouth to say you have it but that is as hollow as your shinning shitty dreams?

Go hurt yourself, go feel something.

2011-02-13T00:31:00.003-02:00

You just need to cry. You deserve it. You owe it, surely. It is never enough crying, drying out, running out of tries. You are never enough. Good enough. Admired enough. You simply are not worth it. You keep living and wondering about that. And then you dry out again. You put on some weight, liters, stones. You swallow but you cannot throw it up. If you try it, the proper words do not come out of the blue as you want it to. You just want to run away, and run and run and

Break everything if you have time to.

Either you like running from small everyday worthless shit that makes your day a even worse one, or you just let the damn words come out of your fool dead mouth.

2011-02-06T23:59:00.002-02:00

You clap with Bill Haley.
You wave shoulders with Louis Armstrong.
You also dream of a kiss with him. Not exactly with HIM, I mean.

You talk to old friends.
You make some smoke, no harm, a little smart acid and large packages of happiness.

Therapies, each one with his own.

2010-12-09T17:56:00.004-02:00

Once he said:
See you in a next life, brother.

These days, it said:
I see you.

Some time in the past, they said:
I've been waiting here to be your guide.

Now, I tell you:
I'm back.

2010-12-02T17:10:00.002-02:00

Aprovada com Distinção.

E o trabalho de conclusão de curso "The Martyrdom of Saint Me: Choking Victor" foi, além de uma acertada escolha, uma alegria grande grande feito duas girafas empilhadas - mentira; muito maior que isso.

Thank you Chuck Palahniuk. Thank you Claudio Zanini.

2010-05-01T19:59:00.003-03:00

Meu atual temor a Deus chama-se Rigor Científico.

Lucia no Wallachai com os ventos.

2010-05-01T19:35:00.002-03:00

Ela está lá. Não sinto nada muito atrelado ao concreto, não lembrei do clipe dos Chemical Brothers até por autopreservação. Ela eeeela, não está lá. Está o que ficou de palpável, e nas minhas memórias o que é permanente. Efemeridade? Tal como o que sobra de nós.

"Eu estarrr nova", disse Herica Dieter. Ah, como eu amo aquela baixinha.

Novo exercício de paciência - de Jó. Nova lição. Consegui alcançar as demais; profissão, relacionamento, vizinhança. Falta isso de paciência Homérica, aguentar a subjugação intelectual forçada no convívio com parentes ligeiramente egoistas e, surpreenda-se, não pacienciosos.

Os ventos cantavam, as folhas das árvores alvoroçavam e lá estava eu, em meio a dezenas de histórias, seguidos "Hier ruth fulando de tal". A maioria deles, meus parentes desconhecidos, contudo "Dieters", "Buttenbenders" ou "Blumes". Cemitério dominado pela família. Zilhões de pessoas nascidas em 1800 e tantos. Inúmeros formatos, símbolos, alemão e latim a dar com pau.

Silêncio daqueles que estorvam, tranquilidade daquelas que não dão sono. As lágrimas varreram as bochechas? Certo que sim. A lembrança do último dia, de segurar seus dedos frios, tocar seus cabelos fininhos, ver aquele rosto que me sorriu desde o nascimento ali jazer quieto, abraçar minha pequena Herica sem saber dizer nada, meus amigos nas minhas mãos, o sol, a pino, clareando omoplatas brancas como a consciência. Isso é o que fez chorar - a lembrança da despedida. Se eu digo que ela não está realmente lá, não haveria porquê debruçar-me. O que trancava o suspiro era lembrar do que pensei naquela tarde triste enquanto lá fechavam sua imagem: "olha que lugar bonito, era aqui que ela queria ficar". Penso que fiz a coisa certa. Os montes, os ventos.

2010-04-28T21:23:00.004-03:00

You wake up every morning and sing to the mirror: I think you are crazy. The answer is: I’ll see you in a next life.
Masochist, you listen to those songs you, consciously, don’t want to. “That’s not me”, it says. And you keep torturing yourself. Congratulate yourself every day.

Just don’t leave. But who leaves it’s me. Again and again. – The eternal return.
I’m not living, I’m just killing time, because your tiny shiny sweet strongly lovely hand is a sea away from mine. That’s all. Just don’t leave. Or wait. According to this musical masochism, true love waits. And so do I.

Meus tempos de inocência

2010-04-24T21:13:00.001-03:00

It was a very sunny day, time when the wools drink tea under the trees, when Alice broke his cup of vodka. She was flying high with the thoughts about the Wonderland when her psycho mind sent some bad messages and her hand could, incredibly, brake a strong glass cup. Strange? No, just the begging of a terrific afternoon!
Yes! Terrific, magic! At least, more than the others… She looked at her bloody hand, and started to think how magnific life is. Worms in the earth… Do they have blood? So, she went to the yard and dig a lot.
Some ‘water’ was falling from her forehead when decided to stop digging. Smiling as a child she fell asleep. Dreaming of monsters she woke up yelling:
- Where is my hot chocolate?
- Over the shadows of the lullaby clouds, girl! Go there and take it!
Taking her magic scissor she cut the clouds, flying as a fish, so she could reach the cold cup with hot chocolate.

2006/1

2010-04-17T20:41:00.002-03:00

Bom, você usa bermudas e casaco, come despretensiosamente, aguenta olhos ardentes e ligações sem tanto sentido. Muito bom, bom mesmo. Tosse como um cão velho pela manhã, os olhos selados na madrugada, as melhores intenções do dia morfam e viram superherois incompreendidos. Ótimo, isso só melhora. Você, ainda, desdenha quem é bom, posterga pensando no feriado e vive essa mediocridadezinha, jogando a vida pra frente e pondo em riste esse seu dedo branco e fraco. Maravilha. A cretinice só cresce, como sua fome, seu sono, sua inércia, sua curiosidade, astúcia falaciosa e postura, lego por lego, construída. Por fim, parabéns.

My fake plastic love - III - origins

2010-03-26T18:47:00.002-03:00

Porque se eu ficar menos faminto e curioso, aí sim é que o marasmo vai tomar conta de toda essa doideira cretina bárbara tensa lírica e traceira que é essa minha vida.

My fake plastic love - Part II

2010-03-20T21:52:00.002-03:00

Why is everything so confusing? diz a canção.

Lágrimas lavaram o chão de madeira ao som da lembrança.
Mas isso não tem a ver com o plastic love.

Projeções intermitentes, valores temporários sendo contrariados.
Mas será que é possível?
Verdade, abraço e sorriso bem perto?
As mãos, os braços e as escadas?
Tomara.

Pôr tudo a perder foi o que prometi.
Uma meia suja no lugar do coração, é o que proferi.

Maybe I'm just out of my mind, continuou a canção.
Deixe-me ler a subversão, já volto.

My fake plastic love - part I

2010-03-01T00:25:00.004-03:00

Ouvir e desfazer
Ler e piscar
Silenciar.

Desfazer
perverter
subverter
a ordem e eu faço e gosto e repito. Erro?

Rompante surdo e a volta à estaca zero.
Ou o volume ao lado, no colchão.
Ou à pelúcia que vela, à mão.
Ou à vertigem de Tereza, mais baixo que o chão.

(Onde estarão meus óculos?)

Tomas, sobre o sono.

2010-02-16T19:02:00.003-02:00

"Afirmava a suas amantes: só uma relação isenta de sentimentalismo, em que nenhum dos parceiros se arrogue direitos sobre a vida e a liberdade do outro, pode trazer felicidade para ambos."

momentos depois...

"A convenção não-escrita da amizade erótica implicava que o amor fosse excluído da vida de Tomas. Se ele desrespeitasse essa condição, suas outras amantes se sentiriam imediatamente numa posição inferior e se revoltariam. Sublocou, portanto, um quarto para Tereza e sua pesada mala. Queria cuidar dela, protegê-la, alegrar-se com sua presença, mas não via nenhuma necessidade de mudar seu modo de vida. Assim, não queria que se soubesse que ela dormia em sua casa. O sono compartilhado era o corpo de delito do amor."

ali adiante...

"Tomas pensava: deitar com uma mulher e dormir com ela, eis duas paixões não somente diferentes mas quase contraditórias. O amor não se manifesta pelo desejo de fazer amor (esse desejo se aplica a uma série de inumerável de mulheres), mas pelo desejo do sono compartilhado (este desejo diz respeito a uma só mulher)."

Que jogue a primeira pedra quem não concorde, ao menos em parte, com nosso querido Tomas. Grata.

2010-02-14T21:46:00.003-02:00

Quando a pieguice pega, a memória tosse o humor varia a horizontalidade pede pele as perguntas não escracham e as respostas vagam mas somam; quando, ainda, ficar quieto é melhor olhar dormir comove pensar e sorrir acontecem no suspiro do dia todo; quando as pregações queima-sutiã caem por terra os olhos brilham; quando a fome some o que consome é o sono sozinhar é humming void; quando esperar é comum dizer é ter cuidado e ler é mais ainda; quando as frases não terminam o sol entra pela janela as horas passeiam e as palavras extinguem; quando os caminhos voltam as tentativas de humor de sorrir de ver de saber; quando tudo tudo tudo em tão pouco tempo tanto tempo quanto tempo e záz e tal.

Citando e, desta vez, não autocitando.

2010-01-30T00:35:00.006-02:00

"Someone to Watch Over You":

"There's a saying old says that love is blind,
Still we're often told, "Seek and ye shall find."

"Rhapsody in Blue":

"Owarasenai natsu dakishimeru no sa
Rhapsody in blue
Yaketa mune ga yureru tabi fueru
La la la la your and my dream!"

"Everybody is Gonna Learn Sometime":

"Change your heart, look around you
Change your heart, it will astound you"

Although, we keep humming: "I need your loving like the sunshine".

Cantos Alterados When The Day was Dawning

2010-01-24T19:36:00.003-02:00

GRACEJO I . Mímesis – a visão.
Repetição das almofadas, sob o olhar da outra.
Jaz não sei onde o Amor Romântico,
contente-se com as migalhas
do instante eterno.
Sobra a lembrança, os cacos, lacuna (inc).
Palavras esquecidas, sorrisos de olhos brilhantes.
Você passa por corredores que não condizem;
correm os dedos.
MI-ME-SIS
Palavras ditas, ouvidas, compartilhadas,
mas você não fala.
Você agradece, apologiza – e eu minto.
O cabelo, é.
A posição d’outrem, Tat Tvat Asi, isto és tu.
O livro emprestado, o amor emprestado lá.
Aqui reside o que de mais puro.
Você pergunta, mas contem-se.
Tenha-se. Tenha e tenha-se.

GRACEJO II. O Eco da Mão Dupla.
Aqui, você vê os carros de cima;
lá, você viu as nuvens de baixo.
Novamente, contenha-se,
seu lugar é invasão,
não é ‘seu’ – é esse lugar.
A alegria, a brutalidade do sorriso,
a emoção nas mãos.
Mímesis – caminhões disso.
Querer. Apesar d’orgulho.
A liberdade do falavreado,
tocar, enfatizar, migrar.
Convicções belíssimas,
certezas, abstracionismo – tudo.
Você é só emoção, às vezes;
menos cevada, mais alternativos. O problema é o trigo.
Alter-ego – era medo.
Admiração – eu não sabia.
Prazer silente, terceirizando interesses.
O que você fez?
Eu lembro. Eu conforto. Não doi. Constroi. Eu quero – muito.

GRACEJO III. O Nojo.
- O que tu quer dizer com ‘nojo’?
disse Tatiane, a mulher dos olhos d’oceano.
Como eu a ouvia...
Ter com quem. Ter de quem discordar, poder perguntar,
sem frescura.
Nojo da formalidade,
de pôr na fôrma.
Eu nunca fui a primeira.
Eu não isso, eu não aquilo.
Agora, Tatiane, eu não vou m’encaixar.
Não à minha foto, não à minha inscrição.
Eu fico no que passa
entre a rede do Rubem,
eu fico sem estar – definitivamente.
Eu fico naquilo que tu carrega – aí, onipresente.
Obrigada, Tatiane, eu tenho nojo do que é forma.
Eu pertenço ao Concretismo e sou amante do abstrato.
Hermético. É isso.

Citando sem aspas

2010-01-10T19:49:00.011-02:00

É.

María Elena used to say that only unfulfilled love can be romantic. Sem aspas, eu não prometo exatidão.

Assim diria alguém, de quem meu irmão recortou:

Há quem justifique assim o relacionamento a três (sem ciúme e com sexo plural):

O três é o número natural que segue o dois e precede o quatro. Esse número tem uma grande importância simbólica de união e equilíbrio, aparecendo na santíssima trindade, nos três poderes (jurídico, executivo, legislativo), em Os Três Mosqueteiros, nas três-marias, etc. Também é conhecido sexualmente como ménage à trois.

Dizia eu que não iria mais teorizar sobre o amor. Forget it.

Vicky Cristina Barcelona, de Woody Allen. Novamente, meu velho querido encanta. Cotejos repetidos, Sabina, como a Mística, traveste-se de Juan. Vicky, mais uma de nós - entre o que pensamos querer, o que temos e o que desejamos lá no inner. "Let's cause a scene" e brilhantismo - obra!

Citando e autocitando-se - deflagrando guerra

2009-12-15T21:59:00.006-02:00

Ed Mota disse
que mentir é uma arte.

Roxie Hart cantou
who said that murder is not an Art?

Humor feito o do Pato Donald, Eu digo
parei de teorizar sobre o amor.
Eu vou é fazer arte.

Citando e autocitando-se - o início

2009-12-13T16:01:00.005-02:00

eu refaço os meus planos
danço na tessitura dos panos
fico farta disso tudo
tento, atiro e paro.

“Eu refaço os meus planos
só para rimar com os seus”
diria a canção.

“Eu sou a flor silvestre que perfuma os campos”
diria o ladrão.

2009-11-02T20:24:00.000-02:00

Um nó de gravata, um terno na cadeira, tingem nosso copo.
O teu copo vira nosso copo, o que tem de doce?
O guardanapo resvala, breves apresentações risíveis.
Aqui, ordem subversiva.
As pétalas do teu cravo no meu cabelo.

Vem sorriso, vem flor amarela, artista baiana e o cachorrão do amor.
Mais gelo? Sua esposa deseja mais champagne?
Cogumelo amassado na xicarazinha, Raphaela tem gengibre aqui?
Dois pares de chinelos e uma amiga.
No lavabo, casaquinho?

Quem não tomou café? A mãe da noiva tá chamando.
Estamos atrasadas. E lindas.
Madrinhas do noivo, à esquerda do padrinho, passo à direita pela frente, outro braço do padrinho e dois pra cá, dois pra lá. Sorria!
Braço tostado e emoção.

O buquê – vamos lá! Uma vez, duas vezes, não foi.
Sorvete de (muito) limão, montanha de doces.
Almofadas fofas, parnasianismo, confra(e)ternização.

Ih... vão lavar o chão. Vamos?

A Desconstrução do Ídolo - Volume II - Pocket

2009-11-02T19:26:00.003-02:00

It's just being built. I promised you wouldn't wait long, not as much as I did.

De volta ao fim do caderno. À rede. Aos volumes sobre as últimas constatações quebradoras de pedestal.
Intenção da vez: pocket. Reflexão de bolso; do bolso que meu vestido nem tinha, mas que veio junto comigo, pendurada nas pétalas do cabelo.
Pois bem, ignorância, nas duas acepções da palavra. No início, era o óbito do verbo; naquele então, foi a ignorância. Fingir não ver, em plena luz do dia, e evitar mínimas investidas do escrupuloso respeito “tudo bem?”, fecharam a caixa, ataram o laço, enviaram para longe os cacos do altar, os pezinhos do pedestal e o pó que juntou embaixo.
As pessoas do mundo podem ser – e o são – tão comuns quanto eu e você, é imprescindível perceber. Admiramos, pois, o que julgamos escasso, o que desejaríamos ser ou, em estância mais umbiguesca, aquilo que assemelha-se a nós. Imprudência é exagerar e pensar que é exemplar único. Engano. Acontece que conhece-se menos do que se deveria. Cada vez mais encontro pessoas espetaculares em razão de procurar conhecê-las.
Desfocam-se os ranços, há mais luz onde antes pairava a sombra do ídolo. O que fica e os que chegam são a leveza que eu tanto esperava.

A Desconstrução do Ídolo – Volume I

2009-10-04T12:21:00.001-03:00

Não é, necessariamente, infelicidade neste ou naquele lugar. Saturei das memórias – não cabem novas e as velhas perecem tão rápido quanto a chegada do próximo eclipse.
Sem culpa de querer mudar – culpa só de não poder mudar [ainda], minha ou não, não importa.

Os dois sonhadores – distintos irmãos mentalmente siameses – querem ir. Ela entre ali, logo lá ou embora mesmo. Ele, com ela, com ele, consigo. Mas urge – e ruge – a mesma sensação de não-mais-pertinência, contingência, convergência. Paciência.

- Derrubaram a casa. Logo vão construir como te falei. Vamos já? Ta, não já. Sejamos sócios no quando certo. Que tal?
- =D *-* sim.

Passam as horas, olha ali, - alô.

Não, eles não escrevem como, quanto, tão, onde nós. Ninguém está errado, mas Jack Nicholosonemos as coisas. Não, relativizar eu faço por conta. Falo de ceder, mesmo.

A animalidade, a ferocidade do humano em sua necessidade. É uma peninha de galinha isso. Eu relativizo, tu racionalizas, ele está ocupado. Mas interessado, não esquenta. Logo ele responde. Uma menina no ônibus urbano carregava flores. Obrigada pela rosa ano passado, mesmo!!

Ele compreende isto tudo, enquanto pergunta-se quais esferas deve-se re(v)le(l)var – ou ela. Os dois confundem-se nessa heterogeneidade emocional. O consenso chega muitas vezes – a felicidade de pagar apenas o primeiro minuto – em meias manhãs, meias-noites e telepatias avulsas. A síntese ecoa, posto que admitem-se o suprasumo da prolixidade. In addiction, cobrem-se de orgulho de sua atemporalidade.

Não passam as horas. Engolida pela manhã regurgitada à noite, a teoria da complexidade das unidades fraseológicas, ou algo que o valha, tratam de opacizar os minutos tão caro pagos. A redenção fica por conta da “contaminação pelo oposto dialético” de terça. Obrigada, Antônio Cândido, eu te amo.

Ainda temos dúvidas sobre escrever ou não, mas a desconstrução do ídolo vem como uma boa rajada de razão. Este carinho atrofiado pela distância há de desembocar em algo bom, preferencialmente profundo e irremediavelmente leve. Para dois, por favor, com todo o açúcar.

-Isto é produtividade na aula de Semântica, leitores.

2009-09-20T00:06:00.000-03:00

Agitar a brasa nas cinzas e ver cessar, como o efeito da máquina. Soprar as nuvens com a fumaça; ver as estrelas sem óculos. Lusco fusco highly sobriamente stoned. Ver feições nas nuvens, e mulheres de finos chapéus. O gosto daquilo tudo impregnado. E entre os dedos. Agitar-se toda à porta, rir. Ninguém vai saber, eternizar. Por isso escrever.

2009-09-05T09:29:00.003-03:00

Os bonecos de Alice eram grandes para seus braços, pequenos para as mãos de seu pai e equivalentes ao volume que o velho trazia nas mãos. “Minutos de Sabedoria”. Micro dizeres que detinham seus olhos por alguns segundos e abençoavam aquela fronte enrugada por segundos outros, perdidos no horizonte ou na lajota da cozinha.

Agora, Alice gigante; os volumes que entulha são maiores, mais fáceis de segurar e percorrer do que o ínfimo livreto, fugido em suas mãozinhas quando da ausência do pai.

Em meio à pressão do mundo, sobre linhas inexoráveis anda incessantemente, apenas o luxo furtivo de abrir seus livros ao acaso colorem dias cinzentos de teorias e escritos maquinais.

Abre o “Isto és Tu”:

“Seja a judaica ou a cristã, nossas religiões frisaram com demasiada intensidade o aspecto estritamente histórico, de modo que acabamos por estar, por assim dizer, cultuando o acontecimento histórico, em vez de sermos capazes de ler através daquele evento histórico a mensagem espiritual para nós mesmos. As pessoas se voltam para a religião oriental porque nesta descobrem a mensagem real que tem sido mantida inacessível pelo literalismo e historicismo excessivos em suas próprias religiões, e que, agora, lhes é franqueado novamente.” (p. 127; quererá mesmo aquela do “Onde tropeças, é aí que encontras o ou(t)ro” [intromissão a lápis - sempre]

Abre “O Livro de Mórmon”:

“ [...] o rei enviado essa proclamação, Aarão e seus irmãos foram de cidade em cidade, de uma casa de adoração a outra, organizando igrejas e consagrando sacerdotes e mestres entre os lamanitas, por toda a terra, a fim de pregarem e ensinarem a palavra de Deus entre eles; e assim começaram a lograr muito êxito.” (Alma 23:4) [Lograr – Semânticamente, Alice ri)

Abre “A Arte da Prudência”:

“CXL

Topar logo com o que é bom em cada coisa. É ventura do bom gosto. A abelha vai sem tardança à doçura para criar o favo, e a víbora à amargura, para o veneno. Assim nos gostos, uns vão ao melhor e outros ao pior. Não há coisa que não tenha algo de bom, ainda mais se é livro, pelo que foi pensado. É, pois, tão enxabido o gênio de alguns, que entre mil perfeições toparão com um só defeito que houver, e esse censurarão e alardearão: recolhedores das imundices de vontade e de entendimento, cumulam censuras e defeitos, o que é mais castigo por sua desestima que emprego de sua sutileza. Passam mal a vida, pois estão sempre a cevar-se de amarguras, e servem-lhes de pasto as imperfeições. Mais feliz é o gosto de outros que, entre mil defeitos, toparão logo com uma única perfeição, caída ao acaso.” (p. 94)

O velho estava certo.

Alice volta ao prosaico.

Fecha aspas.

2009-08-28T00:15:00.001-03:00

A mãe de George rumina quaisquer coisas do quarto. Mas o que há de tão mau nas luzes ligadas? Dígitos: 23:39.

Um velho gesticulando a hermenêutica entre dois doutores, equacionando subjetividades, engessando em linhas cruzadas a linda literatura escolhida da vez.

O passo tardo do relógio, o ruído da esfriadeira e a bolha de ar que escala a faringe; os sons da vida de George, minuto a minuto, em meio àquele engasgo:

O café no leite, o abacaxi na sacola. Através da mesa, as fibras da mãe no vidro do café que virou felicidade.

O engasgo volta. Se pudesse tossir as idéias, livrar-se delas e dormir, as coisas seriam ligeiramente mais justas.

Respondeu a perguntas arbitrárias, obviamente íntimas, maldições tácitas sobre hábitos noturnos, conhecimentos enciclopédicos e por que raios estava aéreo.

A noite estava lá; lástima ver o céu de óculos.

Dias atrás, a esquizofrenia social era tópico, a crise de identidade era a escavadeira da vez; palavras, muitas, engolidas, cabeças assentindo e, na boca da mente, o engasgo. Quem destes todos é George?

Dígitos: 23:47.

Ou a idéia está procurando os peixes do fundo ou os ruídos estão abrandando mesmo.

Os papéis esperam quietos por dias, as luvas também.

George admite, publicamente, não saber quais dos eus é o seu, mas que sente-se bem em um lugar exclusivamente. Quando não lá, com quens. Não rodam vinte e quatro horas, contradiz-se passivamente. Contradizem-no por si.

Uma fungada funda (?), uma olhada pela janela, e é realmente uma lástima não poder ver o céu sem óculos.

Pesos e medidas ou peso e leveza?

Para eles, George é um deles. Para todos eles. Apenas George não sabe, nem disto.

Abraça os próprios braços. Dígitos: 23:51.

A cama espera, a mãe, a xícara espera, o calor não. Um botão, e o velho das mãozinhas cala a boca. A solução de que precisava! Mas passou, e para o que ainda vem?

Ponteiros param sem pilhas. Mãe.

O pulmão para e segura, George precisa saber a que(m) pertence?

Dorme, as palavras descobertas sobre a mesa vão esperar o botão para a desordem. Dormem.

Se George não precisa saber nem pertencer nem.

The imaginary guepard, the leopard print and the crazy kitten smile.

2009-08-24T22:29:00.002-03:00

Maldito tom confessional.

Passam pelas beiradas dos óculos, como que pontos cegos de um carro, vultos, luzes, movimentos, manchas, jogos da velha. No zapear do rádio, manhã dessas: the imaginary guepard. Isso, sim, seria algo bom de ver assustar pelos lados dos olhos.

Ainda ruminando sobre a aula, boa de fato, o dizer: the leopard print, como um dress code sobre acompanhantes da era Vitoriana, fizeram a viagem de volta e o vulto surto surdo de the imaginary guepard soarem sutilmente engraçados. Análogos, em meus pleonasmos nonsense intermináveis.

Murcha lembrar das mãos que inspiraram, em cartas póstumas em guardanapos de papel, escrever por entre dedos desenhados, trecho de milonga gostada em mão dupla: your crazy kitten smile.

Hunting with no guns - a consciência que pisa enquanto os miolos mexem pelos declives do asfalto, ainda assim deita-se entre meus fones de ouvido.

2009-07-25T13:00:00.005-03:00

Enquanto o braço amarra a cintura dela,

eu digo que não, eu digo que nada,

e deixo pra lá,

continua essa minha mão preguiçosa,

perdida nas finuras que toco,

enganando este peito oco que definha.

Mares nos olhos, o sorriso afugenta

essa criação loucassolitária,

mera imaginice fulana

nos dias em que tu teimas em voltar.

Zapeio canais,

desejo inatingíveis

no singelo propósito de falhar

e voltar.

Voltar para o nada que tenho,

que não ao certo tive.

Mais desgostoso inalcançável

é o que escorreu pelos dedos,

pelos quilômetros.

Saco.

Ich Liebe Wallachai

2009-07-19T10:58:00.002-03:00

Lembro de acordar cedo, colocar um casaco bonito, tomar um café quente e escovar logo os dentes porque estava na hora.

Contar os carros, piscar, piscar.

Embarcar e, sempre, sentar “na janela”.

Não digo cantar, mas falava, imaginava, via as pessoas, sorria de graça.

Despencava das nuvens e caia na revistaria.

Poderia escolher um gibi – o ouro colorido e folheável.

Novo embarque, folheares novos, a viagem dirigida de sonhos cheios de sentido.

Quão mais próximo do interior do Estado, mais dentro de mim a consciência dançava, o estado mais disperto e confortável.

Chegar lá, embrulhar as folhas na bolsinha e andar, ouvir passarinhos, andar ouvindo histórias, chutar pedrinhas, andar mais um tanto, sorrir quando os grandes perguntavam: “É a metchie?”

Ver de longe a casa da vó, prometer corridas com as “cocós” da tia Elvira, desbravar caminhos que, para aquelas pernas curtas, pareciam enormes e infindáveis.

Abraçar, procurar “mintzias” embaixo do fogão a lenha, agarrar uma cuca do prato e correr atrás da mãe das tias que vão ao mercado, atravessando um caminho de verde, pedras, flores e tal.

Brincar, rolar na grama, não alcançar na pia.

Pular na frente da janela aos berros de “c’moin”, embarrar muito as sapatilhas, catar florezinhas de brejo e pôr num copo.

Mastigar balas de caramelo escondido – ouro.

Morrer chorando e esperneando para não ir embora, entreter-se com a viagem e logo acalmar o sentimento.

Hoje, sei mais para dizer no mercado: “cligich muta toh”, “cut férria”, “c’unta”...

Não compro mais – daqueles – gibis, a viagem parece bem menor.

Os lugares mudaram, o caminho de verde, pedras e flores parece tão pequeno...

Os doces são semelhante e, felizmente, mais numerosos.

O casaco não é o mais bonito, as paradas ainda são as mesmas, mas o acento da janela é indispensável. O fogão está lá, os gatinhos não, mas são muitos os passarinhos empilhados nas árvores.

Ir à Wallachai, leia-se “Valarrái” é sempre bom, ouvir em Deutch e só entender tons de voz e continuar lembrando que eu aprendi a ler com gibi, viajando e voando.

It’s about that day, with the cigarette

2009-07-14T19:08:00.002-03:00

I still have stars beneath, don’t worry.

I can’t answer why (sth) is or what (sth) is. Just “no”.

self-destruction --------------- no.

[a deep feeling of understanding, or

trying to recover from some points of

view I bought… not bad, maybe sad

(many of my) “sometime learning” era]

it’s not a habit. it’s nothing.

not me, not a concept, not a rebellion.

- A letter in a night. Probably, in march.

Furto

2009-07-14T19:02:00.001-03:00

É cedo, eu sei.
Mas esse teu sorriso...

É um furto passar manhãs sem vê-lo.
E quando te furto um, melhor quando mais, completa-se o tempo.
Não carece de palavras,
o que mostra já inunda.
O brilho dos teus olhos,
botão, então, do meu sorriso.

Liga dos sorrisos furtivos,
é o teu.
Dos abraços (e)ternos.
Eu te furto, mas tu me ganhas.

- Frias manhãs em volta de oito de maio deste ano.

Dueto sobre a Mentira - O Primeiro de Tantos..

2009-07-11T16:08:00.004-03:00

Das mentiras conscientes, o que se extrai?

“Sou o maior mentiroso do mundo. É bárbaro. Se vou até a esquina comprar uma revista e alguém me pergunta onde é que estou indo, sou capaz de dizer que vou a uma ópera. É terrível.” (Salinger)

É bárbaro, de fato. A moral que sopra do ombro é a única borracha a agir em monumentais acasos de condução. Condição. Condenação. Que seja! É doce, “o gosto do mal – mastigar vermelho, engolir fogo adocicado” (Clarice). Livra-se de encargos de quem te procura pelo que disseste, sai-se ileso, novo, como outro, por que não? A cada mentira, remodela-se – é genial!
É triste? Apenas quando a mentira é o julgo. Mesmo com olhos pedantes, palavras embargadas, peito teso. Assim:

“Naziazeno tem medo que lhe leiam na cara essa compreensão de tudo, essa inteligência das coisas, miserável e aviltante, que tem, por exemplo, o Duque. – Ele na frente do seu leiteiro parece que possui a cara do Duque, o olhar como que se lhe fica evasivo, ele parece que está mentindo em cada palavra verdadeira e angustiante que profere...” (Dyonélio Machado)

Bárbara e triste, intencional ou fuzilada, pequena mentira...
Se de gula tantos somos levados, meninos levados, fico com o gosto doce e a leveza da nobre manipulação das palavras.

I’m a sweet backspacer.

Sipping

2009-07-09T00:46:00.006-03:00

Bebericando um pouco de glamour, antes que as pálpebras abracem-se:

Chapter Two

“- By the way, do you have an agent?

- No, I’ve always handled myself.

- I used to handle myself but now I prefer letting someone else do it.

- You don’t always have the choice, do you?

- We don’t always have the choice. I’m going to take you under my wing and I’m going to make sure that nobody handles you except myself.”

Almost Chapter Three

“- You see, normally, I’d have this address in Belgravia. And what I’d do, you see, is that the people I was meeting, very important people. I’d give them this address and they’d come by to pick me up at a very specific time.

And when they got there I’d be sitting on the front steps, pretty as a picture. You see?

It always worked.

They thought it was my house. Simple.

But then the neighborhood started to go downhill. Arabs, blacks, all sort of riff-raff.

Obviously I couldn’t find myself associated with those people, so I decided to find somewhere a little more media-ish. You know, a little more me.

Little Venice.”

Colour Me Kubrick – John Malkovich

Letargia

2009-07-08T23:20:00.001-03:00

Difere do normal abrir das vistas e pegar na xícara. Acorda-se, também, rolando das cobertas ao chão, esfregando os olhos e pegando suas coisas. Até mais!

“Red wine and sleeping pills, help me get back to your arms
Cheap sex and sad films, help me get back where I belong”

Você está na rua, ruma para casa, vê que não há olhos na rua. É domingo, as pessoas não estariam, como tu, acordando àquela hora. Não, as pessoas já estão arrumando os pratos na mesa, projetando saliva nos lábios na expectativa do que está por vir. Tu não. Pensa que deve voltar para casa, apesar da sede, apesar do calor, apesar de não ter nada para fazer lá.

“Stop sending letters, letters always get burned
It's not like the movies, they fed us on little white lies”

Cartas na bolsa, esperança incorrigível. Não pense mais porquê, faça porque é tempo. Nelson Moss retorna ao apartamento de Sara Deever depois de seu ‘ir embora’ já estar decretado. Volta com 12 presentes, um para cada mês do ano que sabia que viriam, com ou sem ela; haveria vida de verdade enquanto pudessem estar juntos. Sem saber quando Sara morreria, de quê valeria estar longe, imaculando momentos bons que tiveram, sem cogitar e desejar tantos outros, menores e corriqueiros, que poderiam viver? Ela amava demais a vida para deixar-se amar por alguém que teria de deixar.

“I think you're crazy, maybe
I think you're crazy, maybe
I will see you in the next life”

Reflexão físico-memorial de Sweet November, ao som de Motion Picture Soundtrack, Radiohead, pois cheguei em casa, ao final disto.
Andréia Dieter
26/04/08

Espuma Vigarista

2009-07-08T23:16:00.000-03:00

Aproveitando o ensejo de ter assistido ao precioso “Ele não está tão a fim de você”, devo pôr na bandeja do centro da mesa a metáfora da espuma vigarista. Espuma, fofo borbulhar delicado, superficial, vezes brilhante, vezes opaco, mas sempre aerado e leve. Vigarista, aquele que faz-se passar por outrem, ou por si mesmo em versão melhorada, detentor de intenções e sem muitas cartas escrupulosas na manga. Junte as duas visões. Conseguiu? Isso aí, ele não vai te ligar. Não entendeu a conexão? Então vamos lá.

Vocês se encontram num determinado lugar, por acaso ou não, na intenção ou não, o que ocorre é: vocês acabam se falando, drinks passam por suas mãos, sorrisos mais furtivos que seus próprios olhares, qualquer acompanhar da música, ou não, e chegando a hora de despedirem-se acontecem os pseudo-sinais. Pseudo pela ambigüidade, mas são sinais; o problema reside na interpretação. São disparados os “foi bom te conhecer”, os “adorei falar com você”, os “nossa, que noite bacana”, entre os outros primos, não menos vigaristas. Ele sorriu, eu sei, até tocou sua mão enquanto pegava o cinzeiro ou simplesmente gesticulava, ele demonstrava interesse em seus assuntos, sei, entendo. Ele lhe passou seu número de telefone? Fuja. Ele pega o seu e diz que vai ligar: o-ho. Começa, então, a interminável epopéia da passagem de 24 horas. Ele não ligou: desista. Ele não perdeu seu número, não está em crise, não há tanto trabalho que o impeça de ligar SE ELE QUISER LIGAR. Mas ele não ligou. Continue a viver, procure no seu âmago a força para prosseguir, partir pra outra, talvez, esqueça-o, pronto, foi só uma saída numa noite avulsa da sua vida! Mas não, não o procure, não o cerque. É um processo mais comum do que você pensa. A prima da amiga da sua irmã recebeu a ligação 11 dias depois do primeiro encontro? Ok, ela é a exceção, não a regra. Estão casados há 7 anos? Bom pra eles! Não é a regra.

Este é um dos relatos do filme, não um fato em minha, ainda, curta vivência amorosa, mas devo concordar com os pontos, tendo em vista a superficial, rápida e espumosa condição dos encontros, relacionamentos e toda sorte de cruzamentos humanos que se fazem acontecer por aí. Vigaristas, existimos aos montes; nos mascaramos para sair, expomos de nós os melhores ângulos, ficamos todos nas pontas dos dedos quando conhecemos, organicamente, alguém que nos apraz, sumimos quando nos convém. Gostares espumosos em relações vigaristas, um jogo delicado e incansavelmente cíclico.

Aos Homens Que Amei

2009-07-08T10:53:00.003-03:00

Amar é uma bosta.
Nem se trata do tempo despendido no processo de captura e moção ao cativeiro, não, longe disso. Falo da pior batalha: a interna. Afinal, a única parte de que se pode falar com propriedade, ter certeza a respeito e usar como termômetro na escolha das próprias ações é justamente a nossa. Nem adianta reclamar, os sinais alheios são friamente escolhidos e performados à sua livre escolha, sem moralismos e apreços tácitos.
Pense-se então, num primeiro momento, em agir da melhor forma, o clássico mofado: “como quisesse que fizessem com você”. Foda-se. Com o semelhante não funciona assim. Civilizados? Sim. Adultos? Sim. Maduros? Haha! Novamente, só podemos garantir e take for granteed a nossa parte. Ok, aja conforme julgar mais prudente para, ao menos, não ter sobrepeso na consciência. Veja até quando agüenta. É praticamente sobrehumano agir bem sempre, responder respeitosamente sempre, ser independente e frio sempre. Faltou: fingir sempre. Entenda-se por ‘fingir’ todos os trâmites desonestos para consigo mesmo, os quais, na intenção de manipular o outro e obter-lhe atenção, abrigo e um mínimo de afetividade, levam-lhe a um máximo desgaste oriundo de esforços inúteis em ver um relacionamento como um jogo. Jogue fora os manuais.
Mariana, grande amiga, anotara do filme “Terapia do Amor”: “Podemos amar, aprender com o amor e partir pra outra”. Obrigada, Mariana. Pensando desta forma, é até possível superar situações intrigantes, lacônicas e aparentemente falaciosas, vulgarmente conhecidas como “e ele nunca mais deu sinal de vida”.
Na segunda leitura d’A Insustentável Leveza do Ser, do ilustre amigo Kundera, recomendada ainda mais do que a primeira, fui internamente forçada (o momento friccionando a lembrança contra a parede) a dar cuidadosa atenção às menções ao flerte. Dizia ele: “O que é o flerte? Pode-se dizer que é um comportamento que deve dar a entender que uma aproximação sexual é possível, sem que essa eventualidade possa ser entendida como uma certeza. Em outras palavras, o flerte é uma promessa de coito, mas uma promessa sem garantia.” Obrigada, Kundera.
Agora: encerra-se aí a alegria pululante do ser em contato diverso e distante, na cama, cara a cara? “Tchau, valeu, a gente se vê”? Por que raios há tanto do que se tratar enquanto desconhecidos? Por que os olhares se procuram, as palavras se chocam, deixam os livros cair, buscam-se, olham-se, prometem-se, e tudo aquilo faz todo o sentido, alegria, busca da repetição. Batalha. Interna, vale retornar. Desfazer-se à beira do amor. (Quando já não conquistado e feito saber) Simples assim. Simples para quem? Amor? Não, obrigada. Finalize, querido Franz: “- O amor é um combate? Não tenho a menor vontade de lutar – disse Franz, e saiu.”
Andréia Dieter, 08/04/09.

"Usar as perdas para refinar a tolerância"

2009-07-05T22:25:00.003-03:00

Peguei-me pensando, mais do que sentindo, na verdade, que as últimas perdas, decepções, frustrações, como queira chamar, vieram a endurecer minha carapaça. Como que instinto de preservação, o isolamento inicial e o distanciamento posterior daquilo que lembra a perda, parecem inevitáveis. Até confortáveis! Como desejar lembrar e levar numa boa um bolo recebido horas antes de uma saída? Como encarar numa boa que as gracinhas, aquilo tudo que encaramos como ‘sinais’ de ‘ele está a fim’, não passam de meras gentilezas, flertes? Raso, tudo raso.

Melhor saída: evitar. Voltar-se a si mesmo, procurar o egoísmo justificado, aquilo que mais lhe faz bem, deixar o brilho do olhar dos ‘vocêntricos’ e pensar apenas no seu quentinho e pequeno umbigo.

Distanciamento. Reestabelecimento de metas, bem mais individuais e pontuais. Por que não? Sempre dissera que no final sobramos apenas nós mesmos, é como voltar ao começo. No entanto, os fatos tornam-se premissas, parâmetros do que não queremos mais. Provamos o azedume, então não escolhemos mais coisas de limão. Provamos a dureza, apertamos antes de morder.

Não aceitaremos comportamentos semelhantes, não acreditaremos em metade da missa que nos rezam, nem nos agradáveis elogios que tecem ao vento. Parece claro o objetivo de desacreditar para auto-preservar.

O contraste aparece quando folheia-se pastas, arquivos antigos com citações escolhidas a dedo e que, por qualquer razão que escapa à memória, devia fazer sentido naquela época e agora parece um desajeito no mundo! Li: “Usar as perdas para refinar a tolerância”, de Clarice Lispector, em seu brilhante Perto do Coração Selvagem. Lembro da obra ser fundamental em um momento antigo, de largar relacionamentos viciantes e profunda submersão. Agora, a única citação sem número de página, estava até fora das aspas!, transcrevi ou refleti durante a transcrição? Justo eu que creio que as perdas nos endurecem e amargoam, neste momento, bato a cara contra minha própria parede: não deveria estar aprendendo a tolerar, crer que as pessoas erram por suas razões inquestionáveis? Talvez deva deixar uns tijolos faltando nesta parede, aqueles em frente aos olhos. Um dia volto com uma resposta.